Geschlagen

Schwer keuchend lag er am Boden,

geschlagen,

der Zauberstab zerbrochen einige Meter vor ihm auf dem Boden.

Langsam hob er seinen Blick und starrte verhasst auf das verdeckte Gesicht des Todessers.

Nur ein schmaler Mund, zu einem grausamen Lächeln verzogen, wurde von der Kapuze freigegeben.

„Was nun, Harry Potter?“, fragte eine spöttische Stimme. Vertraute Laute, jedoch vollkommen anders.

„Wer bist du?“, fragte der Liegenden stoßweise, die Nachwirkungen des Cruciatus noch tief in den Knochen spürend.

Als Antwort erhielt er nur einen weiteren Fluch, der ihm der Sicht beraubte, die Luft abschnürte.

Unsichtbare Hände, die fest und unnachgiebig seinen Hals würgten.

Eiskalte Luft, die endlich wieder ihren Weg durch den geschundenen Körper bahnte.

„Wer ich bin?“, eine spöttische Frage.

Grüne Augen schauen erneut hasserfüllt auf, suchen nach einem Hinweis der Identifizierung seines Gegenübers.

„Wenn du es unbedingt wissen willst, werde ich dich natürlich nicht dumm sterben lassen.“, plötzlich eine sanfte Stimme, falsche, gefährliche Freundlichkeit.

Ein weiterer Fluch traf den Geschlagenen vollkommen unerwartet.

Blutgeschmack macht sich auf dessen Zunge breit.

Die Augen scheinen zu verbrennen.

Die Schmerzen lassen nach, doch das Brennen bleibt.

Unerträglich.

Ein Rascheln vom Abnehmen der Kapuze.

Er öffnet die Augen, doch sieht nichts.

Augen?

Warmes Blut tropft durch einen anderen Zauberspruch nur langsam aus den leeren Höhlen.

„Wir wollen ja nicht, dass du verblutest, bevor ich dir einige Hinweise gegeben habe.“, amüsiert, lauernd, den geschundenen Gegenüber genau studierend.

Harry stützte sich schwer auf seinen rechten Arm, wollte dem Feind durch den schwarzen Schleier in die Augen sehen.

„Meine Schwester liebte dich, doch du hast sie einfach ignoriert, hast ihr kaum Beachtung geschenkt und sie an den Rand des Wahns getrieben. Wegen dir hätte sie beinahe ihr Leben vergeudet.“, gefährlich, ärgerlich.

Leise Schritte, im Kreis gehend.

„Und auch mir wurde nie Beachtung entgegengebracht.“, hauchte plötzlich eine eiskalte Stimme neben dem Ohr des Blinden.

„Immer sah man nur dich. Harry Potter, der Junge, der lebt. Unsere Berühmtheit.“, verächtlich, zornig.

„Nie sah man seinen …Freund…der daneben stand.“, laut, donnert.

Der Todgeweihte zuckte zusammen.

Wollte nicht wahrhaben, wer ihm gegenüber stand.

Wer ihn geschlagen hatte.

„Ja.“, leise, sanft, „die ewige Nummer 2 steht plötzlich im Rampenlicht. Schade, dass du es nicht mehr sehen kannst….UND NIE WIEDER WIRST!“, laut, unbarmherzig, wahnsinnig.

„Ron.“, zitternd, leise kam der Name über die aufgeplatzten Lippen des Besiegten.

„Oh ja...Ron.“, ein kaltes Lachen.

„Und wieder wirst du der erste von uns beiden sein.“, erneut gefährliche Freundlichkeit.

„Doch diesmal wird es mich nicht ärgern.“, wiederholt das kalte Lachen, grausamer, eisiger als zuvor.

„Sag auf Nimmerwiedersehen zu deiner sterbenden Welt, Harry Potter.“, geschrieen, plötzliche Ruhe.

Kein Laut.

Angespannte Stille.

Ein Rascheln.

Ein leises Flüstern.

Nichts.